Язык, он – дерево...
Когда плод становится спелым,
он начинает умирать.
Язык, он – дерево, он держится корнями
За зыбкую изменчивость земли,
И сколько б ветры крон ни накреняли,
Им не забыть, откуда проросли,
Их держит крепко прочное строенье,
И жизнь течёт к началу от конца,
И дерево меняет оперенье,
Но не теряет своего лица.
Так и язык – он сбрасывает листья,
Он каждые полвека свеж и нов.
Это не вечно, нет, – но долго длится.
Ветвям с землёй положено делиться
Смертельной переспелостью плодов.
Плод сбрасывает плоть, уже не скован,
Он стать готов началом для ростка,
Чей плод однажды так же будет скроен…
Наверное, из зёрнышка значка
Так в речи прорастает новый корень,
Чтобы продолжить тело языка…
