На семнадцатый пирс, при свете включённых фар...

На семнадцатый пирс, при свете включённых фар,

съезжаются фуры и легковые красотки;

в колонне по две машины – паром ожидают на Хвар.

Катамаран на Италию вышел – белый, высокий.

Ветер полночный горячую кожу прохладой скоблит;

бесплатный wi-fi, тёплая, из тёмного автомата, кола.

Три дня автострады; осталось немного, Сплит:

загадочный остров – Хвар, нигде не увидишь такого.

Котяра, на вид арабский скакун, не иначе, – мяу,

но молоко облаков на тоннели вылилось – пусто.

Здесь купаться нельзя, и гребень волны кучеряв,

терпение на пределе; на грани нервного хруста –

так хочется окунуться, да что там! пойти на дно,

ноги в коленках согнув, плечи к щекам прижимая.

Как будто, время с пеклом июльским теперь заодно;

в жевательной резинке пространства я – полуживая.

Смартфонный Бродский, обычно возбуждающий аппетит,

клонит ко сну: всматриваюсь, но вижу фигу. Рано

думать о сне. То ли замерла чайка над гаванью, то ли вредит

моему самочувствию вчерашнее солнце – небесная игуана.

Чемпионат Европы, а может и Мира, или чего-то ещё –

выиграли итальянцы – их тут немало; в гул сливаются крики,

победные возгласы. Брависсимо. А мне покой запрещён.

Бетона плита лежит на моём худосочном загривке.

…Ангелы милостивы – крадётся водосточная флейта «Юдит».

В заднем кармане китайским глазом билет на паром обнаружен.

Тело – тысячелетний камень, кристаллов решётка гудит;

утром зачекинюсь в гостинице, кофе, и перезагрузка душем.

Где эта "чёртова маска"? Откуда я знаю! Последний раз

на транзитной стоянке, одной из венгерских, была надета.

Чтоб тебя дождь намочил, любезнейший билетёр-дикобраз!

Дай мне спокойно проехать в последнее мирное лето.

 

11-12 июля 2021 года.