На семнадцатый пирс, при свете включённых фар...
На семнадцатый пирс, при свете включённых фар,
съезжаются фуры и легковые красотки;
в колонне по две машины – паром ожидают на Хвар.
Катамаран на Италию вышел – белый, высокий.
Ветер полночный горячую кожу прохладой скоблит;
бесплатный wi-fi, тёплая, из тёмного автомата, кола.
Три дня автострады; осталось немного, Сплит:
загадочный остров – Хвар, нигде не увидишь такого.
Котяра, на вид арабский скакун, не иначе, – мяу,
но молоко облаков на тоннели вылилось – пусто.
Здесь купаться нельзя, и гребень волны кучеряв,
терпение на пределе; на грани нервного хруста –
так хочется окунуться, да что там! пойти на дно,
ноги в коленках согнув, плечи к щекам прижимая.
Как будто, время с пеклом июльским теперь заодно;
в жевательной резинке пространства я – полуживая.
Смартфонный Бродский, обычно возбуждающий аппетит,
клонит ко сну: всматриваюсь, но вижу фигу. Рано
думать о сне. То ли замерла чайка над гаванью, то ли вредит
моему самочувствию вчерашнее солнце – небесная игуана.
Чемпионат Европы, а может и Мира, или чего-то ещё –
выиграли итальянцы – их тут немало; в гул сливаются крики,
победные возгласы. Брависсимо. А мне покой запрещён.
Бетона плита лежит на моём худосочном загривке.
…Ангелы милостивы – крадётся водосточная флейта «Юдит».
В заднем кармане китайским глазом билет на паром обнаружен.
Тело – тысячелетний камень, кристаллов решётка гудит;
утром зачекинюсь в гостинице, кофе, и перезагрузка душем.
Где эта "чёртова маска"? Откуда я знаю! Последний раз
на транзитной стоянке, одной из венгерских, была надета.
Чтоб тебя дождь намочил, любезнейший билетёр-дикобраз!
Дай мне спокойно проехать в последнее мирное лето.
11-12 июля 2021 года.
