заговаривание пустоты

Из "Die Aufzeichnungen des Malte Laurids Brigge"

…комната, прожитая насквозь голосами ночной тоски, становилась тесна.

я выходил из окна, я видел: мир, несколько больше, чем у меня внутри.

вскормленный болью волчонок тихонько скулил,

тычась в мёртвый живот матери-пустоты.

город, до изнанки проживший всех, обрушивался в меня, в прорву без дна.

я вдруг вспоминал: пыльно-сиреневых сумерек ласковую тишину,

вытатуированный ночным дождём Париж, вспугнутый зарницами Лондон,

Прагу, взметнувшуюся пепельными тенями…

или ещё:

вещи, потерявшие человечность, отбившиеся от рук,

бьющие в кровь, разбивающиеся на кусочки, чтобы засесть под сердцем,

вещи, которыми полна жизнь в детстве,

вещи, осколки памяти, стерегущие чью-то старость,

огромную, чужую, уже никому не знакомую старость,

ты видел её, спотыкающуюся на старой брусчатке,

медленно бредущую в гору

(избыточный образ, избыточный образ),

несбыточный, кричащий несбывшимися голосами

разбитой памяти, огромной, чужой и уже никому не знакомой.

так вот, я выходил из окна,

вот так я учился видеть

огромный мир, несколько больше, чем у меня внутри,

огромный город, скулящий в разбитую ночь,

огромный живот матери-пустоты, вынашивающий смерть,

твою-мою-ничью всехнюю смерть,

посмотри, как она идёт на сбитых кривых каблуках,

смерть маленькой девочки и рыжего толстяка,

голодного котёнка и старой ветлы у сгоревшего дома,

вечная моя-твоя-чья-то-ещё смерть

в стоптанных башмаках, в застиранном старом халате,

пропахшем тоской города, где, заблудившийся в тесноте,

каждую ночь ты выходишь в окно

видеть мир, несколько больше, чем у тебя внутри,

одинокий, испуганный мир

с вещами, отбившимися от рук,

с осколками, засевшими под сердцем,

с Лондоном, Парижем и Прагой и тысячей городов,

где мы никогда не будем.

ничем никогда не будем.

мы просто учимся видеть,

заговаривая пустоту,

когда жизнь неуверенным жестом распахивает окно,

и неверен полёт птицы в темнотой наполненном воздухе,

и неверен твой голос, взывающий о неизбежном,

и неверен твой шаг, каждый раз оказывающийся последним…

Сентябрь 2021