Сокольники
Шатается подвёрнутый каблук,
невольно сбавишь шаг,
чтоб осмотреться.
Вон там идёт «семёрочка» на круг,
и красный шарик –
всполохом из детства.
Толкают слева
(встала поперёк),
и справа тётке путь загородила.
А в спину, как булыжником, тычок:
«Ну проходи!
Не тормози, верзила!»
Как истукан я каланчой стою,
меня не обойти
(и не перечу).
Знакомый запах, словно дежавю,
из булошной,
из той, что в «Месте встречи...».
Верхушки клёнов издали видны –
кивает парк
своей кудрявой чёлкой.
Мелькают кадры выпускной весны:
я – не с тобой,
и ты – с другой девчонкой.
Мы всё же встретились
(на то она – Москва)...
Средь суеты и кривотолков буден
жива для нас
та давняя весна –
в ней цвет черёмух
пьян и неподсуден..
