Выписка

Не вещаю больше о погоде я,

и пиф-паф проблему исключу.

Про любовь – готовая пародия.

Про здоровье? В очередь к врачу.

В очереди – жёнушку Федотову

встречу обязательно, увы.

Та всю нашу эру ходит к доктору,

носится с проблемой головы.

Вместо «здрасьте» – «что там, скоро кончится?»

спрашивает шепотом она.

Я же не гадалка, не пророчица,

говорю: «Не видно из окна».

И на полчаса проклятья с матами

рот её – на старт, вниманье, марш!

В кучу – кони, лысые с усатыми,

всех – от рождества Христова аж.

«Твой Федот на фронте? – «Что ты, милая!

Без него совсем я пропаду.

Из подвала ночью выходила я –

так стреляли, будто бы в аду».

…Не суди – так говорится в Библии –

не прелюбодействуй, не убей.

Вот шальные пули ветку сбили, и

смотрит в небо мёртвый воробей.

Во дворе Федот в картишки режется

под стакан; сдаёт – дружок Иван.

Я, таблетки выпив, тоже грешница:

мну патриотический диван.

И, закрыв глаза, гипотетически

поглощаю крем-брюле и торт,

а во сне – слова читаю выписки,

что болезнь Федотова – не тот.

Стыдно признаваться, только надобно,

чтобы после смерти – прямо в рай.

Где живу? Не знаю. Рядом с адом, но

точный адрес – хаты с краю Край.