Выписка
Не вещаю больше о погоде я,
и пиф-паф проблему исключу.
Про любовь – готовая пародия.
Про здоровье? В очередь к врачу.
В очереди – жёнушку Федотову
встречу обязательно, увы.
Та всю нашу эру ходит к доктору,
носится с проблемой головы.
Вместо «здрасьте» – «что там, скоро кончится?»
спрашивает шепотом она.
Я же не гадалка, не пророчица,
говорю: «Не видно из окна».
И на полчаса проклятья с матами
рот её – на старт, вниманье, марш!
В кучу – кони, лысые с усатыми,
всех – от рождества Христова аж.
«Твой Федот на фронте? – «Что ты, милая!
Без него совсем я пропаду.
Из подвала ночью выходила я –
так стреляли, будто бы в аду».
…Не суди – так говорится в Библии –
не прелюбодействуй, не убей.
Вот шальные пули ветку сбили, и
смотрит в небо мёртвый воробей.
Во дворе Федот в картишки режется
под стакан; сдаёт – дружок Иван.
Я, таблетки выпив, тоже грешница:
мну патриотический диван.
И, закрыв глаза, гипотетически
поглощаю крем-брюле и торт,
а во сне – слова читаю выписки,
что болезнь Федотова – не тот.
Стыдно признаваться, только надобно,
чтобы после смерти – прямо в рай.
Где живу? Не знаю. Рядом с адом, но
точный адрес – хаты с краю Край.
