Кредо

Все, что пишу, не стоит и гроша,

Таланты редко дарят небеса.

Но коль теряет верный путь душа

И нет покоя больше для меня,

Лишь искупительною жертвою стиха

Я прогоняю наважденье от себя.

Так кажется, что кто-то не сказал

Как он любил, как жил, как умирал...

И тень его бесплотная в ночи

Меня полонит и велит: пиши.

Мелькнут года, прошествуют века.

Вот станет некто рифмовать, тоску гоня.

Вновь повторит он мысли и слова,

И появлюсь вдруг на мгновенье я,

Искрой случайною из тьмы небытия.