Метафора. О ней

Писать стихи - то божий перст! Талант? Он может долго спать.

Творить стихи - не лёгок крест: искать посыл, его на "пять",

объятьем рифмой образов, поднять над полем прозы так,

читатель чтоб не внял себе - "в стихах, похоже, я - дурак".

 

Метафора! И речь о ней. Тут спора нет - она нужна.

Но краски - средство. Есть шедевр, но есть банальная мазня.

Художник должен класть мазки на холст разумно. Лишь маляр,

и то плохой, позволит слой, в котором краска - жирный яр.

 

Душой ныряю в текст стиха, читая мастера пера :

красавец-образ смысл блюдёт - строфам отец он, друг и брат;

не скачет мысль с хорея в ямб и виден мозга труд меж строк;

стих может быть сонетом птиц, эмоций шквалом в стиле рок.

 

"Моляр" стихом привносит в жизнь задачу - текст загнать в посыл.

Стенает мысль, строфа грустит под толстым слоем красок. Взвыл

читатель бедный - он ведь ждал бургундского вина и в штоф.

Портвейн ему подали в жбан. Дешёв метафоричный шторм.

 

В пример напомню анекдот. Рояль. Жмёт клавиши Афоня.

Со сцены в партер, на балкон летит лишь какофония.

Подходит пианист седой: "чью музыку играете?".

Мужик, чуть бровью поведя - "своё х..рю. Нравится?"