Сон разума рождает чудовищ

Уснувший разум ни к чему,

Он Свет от Тьмы не отличает,

И, бреда мерзкую стряпню,

Произведеньем величает.

 

И воплощает мысль в него,

А замысел той мысли грязен.

Как ни ряди, но вид сего

Произведенья безобразен.

 

Там страсть бушует, всех губя,

И алчность на крови пирует,

И, возбуждая тем себя,

Всех тащит в секс и… Тьма ликует!

 

И, до экстаза добред'я,

Тела в конвульсиях трясутся,

Но, струн души не теребя,

Лишь в хаос можно окунуться.

 

Песн'як, кино, спектакль, роман…,

И хоть песняк-то не поётся,

Плод воспалённого ума

"Крутым шедевром" назовётся.

 

Толпа всё это заглотнёт,

И, поросячий визг изд'авши,

Бездумно дальше побредёт,

Купаясь в этой грязной фальши.