Пушкину

Ну чтож, Сергеич, где твоя

Звезда пленительного счастья?

Ни на будёнках ли она,

Ни на курантах самовластья?

Проснулась ли твоя страна,

В болоте крови утопая?

Когда сын шёл против отца

Штыки винтовок наставляя.

И где обломки о которых

Ты так торжественно писал?

Да имена ваши в помойке,

Что всяк кобель уже приссал.

Аж двести лет прошло, не знаешь?

А воз, падлюка, ныне там.

Ты вроде бы его и тащишь,

Но кто-то бьет по тормозам.