Господь, храни хотя бы внуков

Дедам моим достался сорок первый,
А мужу – солнцем выжженный Афган.
И сын мог на войну попасть, наверно,-
Судьбою был билет счастливый дан.

Мой дед лежит в чужом, далёком поле,
Обстрелянном со всех сторон и звёзд.
В то время, когда сын  учился в школе,
С Чечни везли мальчишек на погост.

Вот и сегодня выстрелы не смолкли
По миру кровь, и слёзы, и зола…
Мой дед убитый, он подумать мог ли,
Что не последней та война была.

А я стою среди сердец их стуков,
Сама от горя вылилась в гранит.
Господь, храни, храни хотя бы внуков!
Всех наших внуков от войны храни!