Грозовые стихи

ПОСЛЕ ГРОЗЫ

С.К.

 

Был хорош

день,

цвёл густой

сад

и не ждал

гроз.

Загремел

гром,

и пошёл

дождь,

разогнал

ос.

 

Мокрым стал

сад,

влажным стал

цвет,

стал сырым

лист.

Дождь прошёл

и

свежим стал

мир,

снова стал

чист.

 

Тягу дал

дождь,

пошумев

всласть,

взяв с собой

гром.

Напоил

сушь,

смыл с души

пыль

и умыл

дом.

 

Нет нигде

туч,

облаков

нет,

горизонт

пуст.

А в саду

тишь,

капли шлёп-

шлёп

на цветов

куст.

 

А в саду

зной,

и опять

жар,

ветерок

стих.

Зеркала

луж,

от зеркал

пар.

 

Вот о чём стих...

 

 

ИГРА НЕБЕС

 

Всегда я удивлялся, братцы,

нелепым страхам у людей.

Зачем они грозы боятся?

Ну, хуже маленьких детей!

 

А я люблю в начале мая

любую буйную грозу,

когда стихия выжимает

из глаз моих восторг-слезу.

 

И я люблю, когда весенний

трескуче-тяжкий первый гром,

как отзвук боестолкновений,

гремит, как залп всем артполком!

 

Жаль, кое-кто не понимает,

что это лишь небес игра:

то Гера Зевса привлекает

и говорит ему: – Пора

 

любовью нам с тобой заняться.

Чего ты медлишь, милый друг?

Тебе ли, Зевс, меня бояться?

А может, просто недосуг?..

 

 

ЛЕТНЯЯ ГРОЗА

 

Июньский день в календаре.

В хлеву свинья опоросилась,

грозою небо вспузырилось…

Хлопочут куры во дворе.

 

Гроза хохлаткам нипочём.

Ударит гром – им что за дело?

Бесстрашным, доблестным и смелым?

 

Вонзилась молния мечом

в ржаное поле за рекой,

и жеребец заржал в сарае,

и голубей пугливых стая

взметнулась в небо над горой.

 

Пронёсся ветер по селу,

и в пыль ударил дождь мгновенно,

и наступили перемены –

всё погрузилось в полумглу...

 

 

Гроза прошла.

Над берегами

умывшейся дождём реки,

где сплошь растут березняки,

запахло новыми грибами…

 

 

ПРОЩАЛЬНЫЙ ГРОМ

 

Ещё пустынны пляжи у залива,

окрестности ещё в объятьях сна,

но уж краснеет горизонт стыдливо,

бледнеет безмятежная луна…

 

Вдруг набежали грозовые тучи

и пролились невиданным дождём,

и потекла вода с прибрежной кручи

бурливым и стремительным ручьём.

 

Стегали молнии кнутами море,

гром был зловещ, раскатист и тягуч.

Но пыл угас в небесном дирижёре…

И вот уже пробился первый луч

 

проснувшегося рыжего светила

из-за лилово-синих облаков.

Прощальный гром, как дальний взрыв тротила,

и как привет от чванистых богов.

 

Дождём умытая, помолодела

листва пирамидальных тополей,

в прозрачном небе крики а капелла

спешащих на зимовку журавлей.

 

Струится лёгкий бриз с прибрежья к морю,

влача рассветный холод за собой.

Вороны на порушенном заборе

галдят за полусгнившею избой.

 

И никого нет вплоть до горизонта,

живой нет человеческой души.

И лишь могила деда Дормидонта

в саду заросшем.

На краю глуши…