Огонь

А он, внутри, горит ещё, горит…
Ни нимбом, он горит, ни ореолом,
Ему плевать, что мучает артрит,
Зовёт, "задрав штаны - за комсомолом".

Туда, где перепутаны года,
Где самое красивое осталось…
Я думал дождь. Попробовал – вода.
Но солонее слёз. Какая жалость!

Уже давно, наедине с собой,
Я подсудимый, прокурор – всё сразу…
А адвокат с судьёй, наперебой,
Твердят свою, заученную фразу…

Но чей-то робкий голос изнутри,
Особого не требуя  внимания:
« А Он, смотрите, всё ещё, горит!
Там кто-то есть, в опустошенном здании...»