Золушка

В переходе вечер замешан на вкусе слив...

Это запах памяти, сжатый твоей рукой.

Как дешёвый вермут, жизнь третий год горчит,

А душе никак не дружится с головой...

 

Параллели панельных памятников не горят...

В них теплится еле живой и ненужный свет.

Только ты не веришь, что жизнь ДЛЯ КОГО-ТО - зря.

И поэтому места любви на панели нет.

 

Город холоден нынче, словно совсем не весна

Он оскалился тысячью жизней, затоптанных в снег.

И опять тяжело душе, всё отправлено на

Оболочку мира, названье которой - век.

 

Но тебя всё также волоком волочёт

В коммуналку без света, паркинга и воды,

Там где Золушка в джинсах свой первый ком испечёт

И растает луна, оставляя на небе следы.