Персиковые краски
Цвета сияют на палитре,
Стекают краски вдоль картин ,
Кто платит за искусство жизнью
В конце окажется убит.
И не исправить ,что натворило сердце,
Оно рисует не по правилам:
Съезжает краской за края мольберта ,
Оно давно больно ,изранено.
Одним лучом лишь света ,
Что за раз окрасил все пейзажи.
В мой необычный мрачный мир
Ворва́лись праздничные краски.
Такие пестрые и неожиданно живые
Искусство -реальнось ,сделало все смыслом,
Хотелось раз мне оказаться в той картине;
Рядом с тобой ,изображённым вместе.
С улыбкой на лице, с персиковой веткой;
В длинных одеждах,стоя пред тобой
Держать за руку, помогая перепрыгнуть реку,
Вести тебя за горизонт, ручья живого вдоль
И радоваться встрече с той невестой.
Художник ,что рисует счастья ради
Однажды и в внутри себя найдет такое место,
Которое захочет написать на белой глади.
Ту красоту природы, ожившую внутри,
Как жаль; любовь в покои не приходит
И не сбивает краски все мои,
Не сводит сердце неприступное из строя.
И все равно узоры сливы
Окажутся росписью на всех картинах .
Рисуешь свежие цветы,
Но каждый из них вскоре сгинет.
Казалось ,больше чуда нет,
И смех развеился в картине.
Тот образ , где его найти ?
Средь замысловатых ,кривых линий.
Пока покоя в доме нет,
Пока душа краской разлита.
На тех картинах мрачный след:
От черного акрила.
Свети , сияй и плачь
Любовь ждала -не находила.
Любовь терпела сотню неудач
И помогала создавать мотивы;
Пейзажи и цветы, иероглифы мерцают,
И в каждом новом слове чего-то не хватает...
Такого нежного ,знакомого до дрожи,
Однажды острый меч вдруг вырвется из ножен.
Цветок тот больше не погибнет;
Отбросит горе прочь,
Забудет искры имя
И будет рисовать всю ночь,
Не зная боли вдохновения.
Пытаясь сотворить хоть что-то идеально.
Просто стоять ,смотря из окон на поля,
В той вечерней мгле вcё было реальным.
Считая тень любви моей ,
Что осторожно и со скрипом
Открыла в мои покои дверь,
А я чуть не забыл то имя,
Которое давно на каждой из моих картин
И выгровенно в сердце.
Любой свой вечер проводил один,
Пока настиж не раскрылись двери
Одной из комнат древних лет，
В которой правил гений.
И та судьба стирает связь ,как ластик...
Из-за нее почувствовал вдруг счастье .
Под желтезной, в одной из комнат,
Сияет кисть ,разбросанны листы,
В цветном мирке, искусство так взволнованно
Не даёт спать каждую ночь мне.
Бывало, раздавался свист
И ветер змеёй вился по ногам,
Но на мольберте один штрих:
Нет места никаким словам.
Пока покой свой не найдешь
И не допишешь свою драму.
Персиковым разольётся кровь,
Которая когда-то была алой.
На этот зов я шел который раз
Опять бросало меня в жар ,то в холод.
Так ненавидел рисовать ,мечтать
Моя цветущая душа испытывала голод.
Хотелось одного; сломать все кисти,
Разбросать краски , разломить мольберт,
Рисую чувства ,а в душе так зыбко
Все спрашивает голос о тебе...
О том ,где ты ,зачем и почему
Ты не заходишь, помощи не просишь.
Печалишь листья ,за окном луну,
Когда бросаешь на едине с тоскою ночи.
Я напишу последний свой шедевр
Похожий на один несбывшийся мой сон.
Когда любовь моя излечит свои раны
Картину эту поставит трепетно она на стол.
Я помогу бороться с неудачей.
Нежнеет румянец персикового цвета.
Ты оказавшись рядом в этот вечер,
Решила стать моим лишь вдохновением...
И стало все в мире чудесным.
В сильный дождь стояли вместе
С одной судьбой под звёзд навесом.
Цвета сливались на палитре,
Но я уж не рисую кистью:
Всё на картине чертит сердце...
-5 января 2022.
