Так о чём эта жизнь?

Время сходит с ума, в напряженных умах

воровато кукушка кукует.

Как легко нам себя же на грех уломать

и молиться не присно, но всуе…

 

Так о чём эта жизнь? Здесь свобода в цепях

и качает планеты пространство.

Те, как дети — восторженно, не торопясь,

нелюбовь получают авансом.

 

Каждый раз чистый лист и чернила с пером,

каждый раз по песчинке в ладони.

Что нам стоит любовь не держать на потОм,

где песок в черных кляксах утонет.

 

Если больно — разделим, а радость себе,

виноватый всегда невиновен.

Выбор прост — на попытку не выжить забей,

ты не зол — это сердятся брови.

 

Шёпот крови внутри будоражит миры,

тромб под сердцем весны неизбежен.

Смерть не знахарь, но всякого заговорит

безболезненным стать и прилежным.