Я нарисую
Я нарисую гранитную стенку на заборе из сетки.
Подпишу... вот здесь и здесь я не был когда-то!
А потом открою газ, закурю сигаретку.
Офигенная графика! Проработан каждый атом!
И вроде бы смерть монолитна в эфемерности процесса,
А как событие настолько огромна, что незаметна.
Куда больше заметно повышение температуры по Цельсию:
Было +3, а теперь +5, смотри на шкалу конкретно.
Что ж тогда может быть проще жизни, коль смерть так обширна
И практически всё в себя однозначно включает -
Мой пятиколёсный кривой катафалк и при этом ширма
В лиловый цветочек, что катится книзу, и ветер в ушах крепчает.
Нас двое, скажу не тая...
Знакомьтесь - я и я.
Один - пассажир и водитель (их тоже двое) ширмы.
Другой - пешеход (возрастает до трёх количество),
Который несёт на продажу гнилые сливы.
Видать, покупатель есть (четвёртый и пятый наличествуют).
Покупатели слив будут отбирать, что получше
И готовить компот детишкам (ведь во мне не один ребёнок).
Продавец же по бабам пойдёт, когда свой навар получит
(Бабы тоже я - сам боюсь ссать идя спросонок).
Но самые гнилые сливы достаются грязным свиньям,
Которые тоже люди, и тоже я, безусловно.
Если заноза становится больше тела, то тело вынем
И обработаем йодом - живи и плодись заноза!
Взвод мужиков ждёт открытия ларька пивного,
Идёт обсуждение личностных качеств некого тренера
Совсем неизвестного в мире большого и мини-футбола.
Собой обсуждаю себя и собой же меряю.
Записать бы всё, да только кривая лестница,
Или одна нога короче - спотыкаюсь часто так.
Куча бесов с страниц через мозг до душу добралась и бесится.
Моё тело наматывает чьи-то волосы на кулак.
Вот такие дела - из себя вытравливаю.
Он чегой-то нейдёт, вероятно, ему уютненько.
Сигарета и солнце потухнут по общим правилам.
Остаётся бычок и туман над эстонским хутором.
Проиграть невозможно, если всё и всегда поставлено,
Ведь сама Игра тоже жива, пака ты в ней находишься,
И не хочется ей засыхать по законам правильным.
Не считая людей, умирать для легенд никому никогда не хочется.
И она оживает, и вы с ней единое целое.
Говорят по-людски, мир один, симбиоз мартыший.
И стигматы тебе мой палач аккуратно сделает...
В унисон, с одинаковой болью, а всё же дышим!
Мы! Шизоид мы! Псих! Мы, наверное, все уроды:
И тот, что ковыряет в носу, и та, что нежится в душе.
Этот твой поцелуй? На губах вкус гашёной карболкой соды.
Мы совсем не живые... Но у мира, увы, нет лучше.
