Он не пишет стихи

Он не пишет стихи,

но знает их очень много,

чуть коснувшись руки,

читает нежно и строго.

Ей же не до стихов.

Она их не понимает,

но слушать готова раз сто,

когда он её обнимает.

 

Она не любит конфет,

ну разве совсем немножко,

он прибегает в обед,

легонько стучит в окошко.

Она обнимает смеясь,

все странности принимая,

когда из карманов на раз

конфеты он вынимает.

 

К ним в гости приходят друзья,

струны звенят до рассвета.

Он думает – так нельзя...

Она же их всех приветит...

И долго не в силах молчать,

её он медленно кружит,

разбита обиды печать,

поняв, что он очень ей нужен.

 

Но крик разорвал тишину –

Крик пронзительной боли.

– Вернись, не ходи на войну!

Вернись!!! Ведь никто не неволит.

Ты знаешь, что ждём малыша! –

И сердце в миг каменеет.

Он держит в руках ППШа.

А я ничего не умею.

 

...И научившись ждать,

мечтая о встрече скорой,

великая-девочка-мать,

не знавшая слова порох,

чувств не питая лихих,

любимому вяжет шапку...

Сыну читает стихи ...

Стихи про любимого папку...