Если б смолоду стал я танкистом...
* * *
Если б смолоду стал я танкистом,
Я бы не был ничтожен сейчас:
Я в ответ на любую обиду
Сапогом нажимал бы на газ,
Выезжал и стрелял бы из пушки,
А потом уезжал бы опять,
И тогда опасались бы люди
Так, как нынче, меня обижать.
Нынче, в стылую зимнюю пору,
Выхожу я из дому – и что?
В мироздании, даже в ближайшем,
Не качнется, не дрогнет ничто.
Равнодушье господствует в мире,
Лишь ворона злорадно кричит,
Добавляя тем самым обиду
К бесконечному списку обид.
* * *
Нынче погода прекрасная,
И́скрится толща снегов,
Значит, и почва отсутствует
Для сочиненья стихов.
Почва для их сочинения –
Это ненастье и мрак,
Через которые тащатся
В офисы толпы бедняг.
Если ж имеется пенсия,
Если ненастье ушло,
Значит, на стоны и жалобы
Тратить себя западло.
Ты ведь наполнен прозрачностью
Неба, как чистым вином,
Пахнущим хвоей и свежестью,
Домом, и чаем, и сном.
Льдинка прозрачная месяца
Зреет в пространстве мечты –
Этим пространством наполненный,
Станешь ли тратиться ты
На стихотворные жалобы
И на упреки богам?
Нет – ты приходишь к молитвенным
И бессловесным стихам.
