В баре

Ты смотришь так, как будто все мы пленники,

окутанная тайной с головы до пят,

благоухая тут на всю вселенную

Шанелью №5,

сидишь за стойкой, где бармен услужливо

то кофе подаёт, а то – коктейль…

Там за витриной тает снег и лужами

припёрта дверь.

Глазами раздевают тебя сволочи,

а мне как дар едва скользнувший взгляд,

в котором: море, ночь и крик о помощи…

Помочь бы рад…

Не знаю, чем… Возможно показалось мне:

другая женщина, которой не прощён…

Здесь нет поэтов, здесь одни прозаики

и я ещё:

невзрачный, незаметный за бокалами,

безликий, безымянный, без примет,

следящий как на солнышке проталина

глотает свет.