Метёт метлой метель...

 

Опять за окнами метёт

метель метлою снежной землю.

Куделю белую прядёт,

 

а я сижу и гуду внемлю

в печной прадедовской трубе –

он сам сложил печурку эту

давным-давно в своей избе…

 

Читаю свежую газету

и что-то грустно стало мне

сегодня в этот зимний вечер.

Опять там пишут о войне,

где убивают и калечат.

 

А мы все в белом, как Христос,

а мы уже с коленок встали,

проблем решив немалый воз,

стоим, гордясь, на пьедестале...

 

...А в старом доме глушь и тишь,

лишь угольки мерцают в печи.

И ты давно уже молчишь,

сидишь, укутав шалью плечи.

 

Звучит в углу негромкий блюз –

гитара, голос и гармошка.

Наверно, я сейчас напьюсь,

не вдрызг, не в хлам, а так,

немножко…