Отражение
Весна.
Казалось бы.
Но как всегда привычно
протянутся по небу провода
из ниоткуда – ровно – в никуда,
спускаясь изредка
по крышам черепичным.
Узлами в спазм
сплетаются тоскливо судьбы
одеждами в рассохшемся шкафу.
Чуть слышится испахнувший парфюм –
задверный мир
так безвоздушно-скуден...
Не нужен зонт.
Совсем.
Поломанные спицы,
как стрелки остановленных часов.
Гуляет эхо позабытых слов,
дробясь на звуки,
умереть боится.
Но солнце
может отражаться, где захочет!
От кончиков волос,
от глаз твоих.
Оно не оставляет нас двоих,
спасая
от взаимных
одиночеств...
