В тот день...

В тот день, когда кончатся те лоскутки, из которых тебя сшивают,

закрываются глаза, как раковины, не видеть чтобы ничего больше, кроме той красоты, что стаяла, стекла дождём ли, слезами, кровью ли, раем ли несбывшимся с души твоей, завёрнутой в холщовое одеяло, одевают меня, делают из меня – что во мне не видели, вытерли платьем моим кровь мою на полу, стёрли моим ножом – что зубами выгрызал в скале, скорее бы всё разрешилось, скалится ночь, грозит, не страшно…

 

 

это не мои глаза,

не мой рот,

не тот

я,

что был,

кроме

всего прочего

ночь ещё есть,

и пустой парк,

и арки

в домах каменных,

и как бы мне

себя в себе оставить,

не вытравить

с воспоминаньями…

 

 

Меркнет, что было, снегами стаяло, стаями звёзд улетели слова на север, веером пёстрым улиц город рождает ветер, на вертеле горизонта вращаются над бездной угольки исчезнувшей вселенной.

 

 

Я вышел из дома, дома нет у меня больше, боль же не может домом быть, борешься ли, сдаёшься ли, борщевик и полынь вместо звёзд остовов внутри души твоей вшиты, прошлое – это щит, которого нет уже, режь меня, не жалей, желейных конфет брось россыпь к подножию креста могильного, сгинул я – и живей тем, чем дольше нет меня, время – не то, что ты думаешь, дуешь на обожжённые пальцы, плавится силуэт мира привычного, вычеркнут я из жизни – и тем железнее, чем больнее мне, ветер приносит из дома весточки облаками…