Помнишь?

И дни бессчётны. Пятнадцать, сорок.
Иль бесконечность? Всё равно.
 
Г. Адамович
Раннее утро. Метельно. Морозно.
Наледь на окнах, но в хате тепло.
Печка растоплена. Искры как звёзды —
тягою их в дымоход унесло.
 
Выйду на улицу. Стынет акация…
Держит на ветках снега охапки.
Мне она доброй волшебницей кажется,
образ так нежен, наивен и шаток.
 
Солнце проснулось яркого ярче:
шапки на ветках горят бриллиантами
и открывается прошлого ларчик,
были другими с тобою когда-то мы.
 
Помнишь? Деревья были большими
и оживали бессчётными вёснами,
зря мы прожить наши зимы спешили —
люди так быстро становятся взрослыми
 
и забывают дорогу в минувшее
 
в самое светлое
в самое лучшее
в самое тёплое
в самое нежное.
 
Ветер качает памяти дерево,
сыплется наземь время безбрежное.
 
Зря мы с тобою в чудо не верили...