Они говорят

Они говорят светящимися полосами,

Мелодичными, без пауз и резких концовок,

Их речь течет многоцветным

Поющим живым полотном, улетающим в никуда.

Им не нужны ни буквы, ни слоги -

Лишь музыкальные полосы

Встречаются в воздухе.

И, сплетаясь одна с другою в сияющем,

Искрящемся фоне, рождают

Речи.

Рождается

Разговор.

Цвета и музыка - вот речь,

Что стоит постичь,

Но - увы, это дано немногим

На этой планете и их обычно просто не слышат

И уж, тем более, что не видят

Блестящих, звучащих полос,

Сплетенных в косу беседы

Тех, кому наша речь - просто обвал

Камней.

Ткань, светящаяся, искристая и плывущая в небо,

Это когда разговор открыт и в беседу двоих может

Вступить кто-то еще.

Разговор для двоих, несмотря, что, казалось бы,

Те же поющие полосы, никому, кроме тех, двоих,

Непонятен.

Они говорят на языках любого мира любого народа и нашего тоже,

Но становится стыдно и больно за их хрупкие горлышки, что дрожат, так отчаянно,

Когда говорят на моем.

У меня не хватит слов описать хоровое пение этих темно-синих жильцов

Музыкальной планеты - разве что, очень грубо - это точно помножить

Гигантскую радугу на Северное сияние и дать этой картине

Звучать и играть переливами сказочных нот.

Разумеется, это не в нашем мире,

Но те, кто там побывал, хоть однажды,

Вернувшись - а оттуда, увы, возвращают,

Молчат всю дальнейшую жизнь.