Они говорят
Они говорят светящимися полосами,
Мелодичными, без пауз и резких концовок,
Их речь течет многоцветным
Поющим живым полотном, улетающим в никуда.
Им не нужны ни буквы, ни слоги -
Лишь музыкальные полосы
Встречаются в воздухе.
И, сплетаясь одна с другою в сияющем,
Искрящемся фоне, рождают
Речи.
Рождается
Разговор.
Цвета и музыка - вот речь,
Что стоит постичь,
Но - увы, это дано немногим
На этой планете и их обычно просто не слышат
И уж, тем более, что не видят
Блестящих, звучащих полос,
Сплетенных в косу беседы
Тех, кому наша речь - просто обвал
Камней.
Ткань, светящаяся, искристая и плывущая в небо,
Это когда разговор открыт и в беседу двоих может
Вступить кто-то еще.
Разговор для двоих, несмотря, что, казалось бы,
Те же поющие полосы, никому, кроме тех, двоих,
Непонятен.
Они говорят на языках любого мира любого народа и нашего тоже,
Но становится стыдно и больно за их хрупкие горлышки, что дрожат, так отчаянно,
Когда говорят на моем.
У меня не хватит слов описать хоровое пение этих темно-синих жильцов
Музыкальной планеты - разве что, очень грубо - это точно помножить
Гигантскую радугу на Северное сияние и дать этой картине
Звучать и играть переливами сказочных нот.
Разумеется, это не в нашем мире,
Но те, кто там побывал, хоть однажды,
Вернувшись - а оттуда, увы, возвращают,
Молчат всю дальнейшую жизнь.
