Позолотила стужа арки...
* * *
Позолотила стужа арки
Листвы над входами в аллеи,
И ветер листья, словно марки,
На лужи лепит все смелее.
Доходят эти злые письма
Легко до моего сознанья,
Они гласят: «Ничто – харизма,
И дерзновенья, и дерзанья.
Ты можешь одолеть все восемь
Ступеней творческого духа,
Но всё равно приходит осень,
А с ней – упадок и разруха.
Разруха проникает в тело
Упорной, неотступной болью,
А боль уже кладет пределы
И творчеству, и своеволью.
Любого гордого гиганта
Она уподобляет гному,
Рвет в клочья мантию таланта
И возвращает вас к земному».
* * *
Есть люди, нежные настолько,
Что стоит лишь про блуд сказать,
Как человек, тихонько ойкнув,
С сиденья вдруг начнет сползать,
И тяжко выпадет из кресла,
Собой загромоздив проход, –
Все дело в том, что уд и чресла
Он не пускал давненько в ход.
На эту чушь не тратя время,
Карьеру быстро сделал он,
В жюри литературных премий
Воссев, как некий фараон.
А значит, премии благие,
Вас получать – не мой удел:
Нельзя, чтоб фараон плохие
Словечки в тексте углядел.
Иначе рухнет он со стула,
Как будто я сказал: «Умри!»,
А с ним – и добрая культура,
И безмятежность всех жюри.
