Говорят, это — яд. Говорят — от него нет спасения...

Говорят, это — яд. Говорят — от него нет спасения.

Все эмоции спят, потерялись во мраке нутра.

Сердце есть? Сердца нет. Просыпаюсь — опять воскресение,

И живу кое-как кое-где от утра до утра.

 

Всё живёт. Всё в снегу. Всё покрылось до сумерек инеем.

Завтра лёд разорвёт, вскроет в сердце пульсацией шрам.

Говорят, это — яд. Говорят — от него нет спасения.

Только есть ли в нём толк? Или это всё только обман?

 

Заставлять что-то жить, изнутри рвать на части эмоцией.

Задаваться вопросом: А будет ли жизнь без неё?

В сердце стрелы Амура гниют безобразной занозою,

Только больше нет боли, когда птицей в небо зовёт.

 

Только солнце восходит не так, как обычно, с рассветами.

Только ноты звучат, но не те, если струны звенят.

И зима — не зима. И весна — не весна. То же с летами!

Говорят, что любовь — это яд. К чёрту всё!

Да, пускай говорят!