Говорят, это — яд. Говорят — от него нет спасения...
Говорят, это — яд. Говорят — от него нет спасения.
Все эмоции спят, потерялись во мраке нутра.
Сердце есть? Сердца нет. Просыпаюсь — опять воскресение,
И живу кое-как кое-где от утра до утра.
Всё живёт. Всё в снегу. Всё покрылось до сумерек инеем.
Завтра лёд разорвёт, вскроет в сердце пульсацией шрам.
Говорят, это — яд. Говорят — от него нет спасения.
Только есть ли в нём толк? Или это всё только обман?
Заставлять что-то жить, изнутри рвать на части эмоцией.
Задаваться вопросом: А будет ли жизнь без неё?
В сердце стрелы Амура гниют безобразной занозою,
Только больше нет боли, когда птицей в небо зовёт.
Только солнце восходит не так, как обычно, с рассветами.
Только ноты звучат, но не те, если струны звенят.
И зима — не зима. И весна — не весна. То же с летами!
Говорят, что любовь — это яд. К чёрту всё!
Да, пускай говорят!
