В старом дремлющем доме
В старом дремлющем доме,
в предрассветной истоме,
слышен шорох чердачный
и песня сверчка.
Сны легки и прозрачны,
и не вспомнится спящим
как уходят фантомы
и тают в зрачках.
И никто не заметит
в догорающем лете,
как спешат пилигримы
и сжигают мосты.
Все пути мимо Рима,
если ветром гонимый,
ты не веришь в приметы
и мысли пусты.
С высоты белой башни
не найти день вчерашний,
в тёмном, зыбком эфире
годы в бездну скользят.
В этом спятившем мире
лишь бродяги факиры
смотрят в завтра бесстрашно
и идут наугад.
