Дырка

Я видел тысячи рек.

Я тысячи жег костров.

Я пел призывы сотни ночей подряд...

Моя жизнь - это не век,

А память сотен веков,

И память порой ее превращает в ад...

 

Но та жалкая малость, что от сердца осталась, что способна на нежность, способна на жалость,

вряд ли на радость, но на горечь и сладость - вполне.

Еще помнит и верит в открытые двери, а года, словно звери, рвут ее на потери, но жалкий остаток

хочет силу проверить, и все отвечает красной закатной волне...

Оставаясь на дне.

 

Я видел тысячи глаз,

Я слышал тысячи слов,

Могу отличить от вопроса ответ...

А любовь чаще лишь страз,

Вы верьте в вечность оков,

Но не в грудь, а в спину бьет честное "нет"...

 

Но меж женских век обронив отраженье, где бродит река в своем вечном движенье, ты не знаешь

победа то, иль пораженье - просто водоворот...

И теряя, ты бьешь, а ей это нравится, пусть хоть срастется, раз не исправится, но в степнячки глазах

равнодушие плавится - а ваше время идет...

Жизнь. Но наоборот.