На смерть В. Высоцкого

(70 лет со дня рождения)

Роковая черта, роковая минута,
Но бывает и жизнь роковая.
Как струна у гитары для звука,
Как душа, что от боли страдает.

Эта боль есть тот нерв, что терзает
Тело всё беспощадно с надрывом.
Это голос, который вещает
С хрипотой над живою могилой.

Зтот голос по сей день набатом,
Словно колокол в поднебесьи,
Возвещает о жизни солдата,
Что погиб, но остался песней.
26-01-2008