Что для чукчи хорошо - индейцу смерть...
Что все мы разные никто не отрицает,
Вот не дано нам чувств другого испытать,
А может каждый всё иначе ощущает?
И кто обратное мне сможет доказать?
Один орёт, порезав бритвой палец,
Другой ножом достанет пулю из бедра.
Один по жизни - плачущий страдалец,
Другой смеётся , если рану медсестра,
Сквозную от штыка, бинтует тряпкой,
Обильно спиртом перед этим окропив,
И норовит схватить её в охапку,
Про всё на свете от желанья позабыв...
Кому для слёз достаточно намёка,
Невинной шутки и уже - "потоп",
Иные же - обидные упрёки
Воспринимают как обычный трёп.
Мы мерим по себе, своим аршином,
Что для тебя, казалось бы пустяк,
Другому, как удар кинжалом в спину
И ты ему навеки - кровный враг.
Я не хочу сказать, что кто-то хуже,
Мы разные - придётся с этим жить
И если вам по жизни спутник нужен,
Терпимее к нему старайтесь быть...
