Начало ноября. Сонет Цурэна

Как лист увядший падает на душу

глоток вина, и ядом жжёт гортань,

когда горланит за окном кликуша

и корчит рожи с пеною у рта.

 

Мой город цел, но стены и врата

ещё впитают запахи кострища.

Идёт рассвет, и дикая орда

по улицам сырым, как звери, рыщет.

 

На капищах, на радость пьяным нищим,

здесь рубят сук, во имя кобеля,

а мы, как крысы, прячемся на днище

идущего на скалы корабля.

 

Мой город жив, но страхом одержим,

и лист осенний кружится над ним.