***

...Она стояла на вершине холма, обдуваемом всеми ветрами мира. Её старое, испещрённое морщинами лицо было будто бы каменным, лишённым каких-либо эмоций. Карие, поблёкшие глаза, смотрели куда-то в пустоту. Ветер рвал её дряхлую одежду и развевал редкие седые волосы. Костлявой рукой она сжимала палку, долгое время служившую ей опорой. Она стояла так довольно долго, не шевелясь, казалось, что и не дыша, будто бы сама жизнь в ней потухла.

Там, на вершине холма, было её личное кладбище. Кладбище, где были похоронены все 16 её детей. Ни одного из них она не увидела живым, никто из них не заплакал, не вырос и не назвал её мамой. Всех она хоронила здесь сама, одного за другим. Каждого из них она ждала с нетерпением, каждого хотела обнять и услышать его плач... Но каждый раз получала лишь холодное тельце очередного невыжившего младенца. Она приносила их сюда и отдавала на съедение червям.

Она сама копала могилки, сама укладывала их поудобнее, сама засыпала землёй, сама ложила камни на очередной холмик. Она всё это делала молча, с какой-то остервенелой решимостью. Душа её орала и разрывалась от боли, но она молчала. Молчала, потому что никакие рыдания не могли передать эту боль. После очередных похорон она стояла вот так же, как сейчас, глядя в пустоту. И выла, истошно выла от очередной потери, молча. Она всегда приходила сюда одна, чтобы никто не видел и не слышал, как плачет её покалеченная душа...