Дёрн взрывается, брызжет земля...

* * *

Дерн взрывается, брызжет земля,

И выходят на свет мертвяки,

И смеюсь с облегчением я:

«Ну, дождался… Привет, земляки».

 

Сплошь облеплены русской землей,

Костяки поднимаются, и

Проливается в душу покой:

«Наконец-то вернулись свои», –

 

Те, что знали нехитрую суть

Обитанья на русской земле.

Сатана их не мог обмануть –

Оттого и таился во мгле.

 

А теперь в ожерельях огней

Он ликует, но я различил

Свежий запах земли и корней

От разверзшихся русских могил.

 

На балу сатанинском и я,

И такие, как я, – мертвяки,

Вот и чуем, как пахнет земля,

И товарищей мертвых шаги.

 

 

* * *

Дом воздвигли на Коптеве где-то

И заклали прораба в бетон,

И я знаю, что здание это

Простоит до скончанья времен.

 

Если здание держится слабо

И не чувствует с грунтом родство –

Это лишь потому, что прораба

Не заклали в фундамент его.

 

Мы – прорабы духовности, братцы,

И поэтому всякая власть

До поэтов мечтает добраться,

И убить, и в фундамент закласть.

 

Убивают нас тяжкой работой,

Нищетой, непризнаньем заслуг,

И в бетон я ныряю с охотой,

Утомившись от жизненных мук.

 

Я ныряю в фундамент России,

Испустив потрясающий стон,

Чтобы впредь никакие стихии

Не разрушили этот бетон.