О мире сделанном не из денег
О мире сделанном не из денег,
О тех словах что молчат покуда.
О том что в согбенный понедельник,
Привычно хочется бить посуду.
Где нынче звёзды? Где нынче дети?
Ветра остались но мимо кассы.
И в ожидании и в страхе смерти,
Куём набор критической массы.
Лет, километров и килограммов,
Скользящих в чёрной унылой смазке.
И нам что девять, что сотня граммов,
Так и живём в этой странной сказке.
Планета хочет сойти с орбиты,
И звёзды скопом хотят на землю.
Но к сожалению они прибиты,
Словом кошмарнейшим, "понедельник".
К небесно светлому и большому,
Прозрачно чистому бриллианту.
Где-то пылится бутылка рома,
Как дар космическому пирату.
Среди осколков былой посуды,
Сургуч не тронут, не поцарапан.
Но вот опять разбивают блюдо,
И бьют осколки кота по лапам....
