Потом

Мы никогда и ни о чём

не сможем говорить конкретно …

Молчком, молчком, молчком, молчком

зима проходит, осень, лето …

 

Весна заставит говорить

всех птиц, рассыпанных по веткам

о вечном «быть или не быть»,

о соснах, что боятся ветра,

о поцелуях сверху вниз

капели с лужей, горизонта

(воздушном поцелуе из

коктейля сада и озона),

о том, как важно подарить

тебе слова в ночи щемящей,

о Васнецове и Дали,

о музыке, что преходяща …

 

Но ты её ещё обрящешь

когда-нибудь от всех вдали,

в каком-то замке или доме,

на облаках, среди светил,

где никого не будет, кроме

тех, кто всегда тебя любил.