Потом
Мы никогда и ни о чём
не сможем говорить конкретно …
Молчком, молчком, молчком, молчком
зима проходит, осень, лето …
Весна заставит говорить
всех птиц, рассыпанных по веткам
о вечном «быть или не быть»,
о соснах, что боятся ветра,
о поцелуях сверху вниз
капели с лужей, горизонта
(воздушном поцелуе из
коктейля сада и озона),
о том, как важно подарить
тебе слова в ночи щемящей,
о Васнецове и Дали,
о музыке, что преходяща …
Но ты её ещё обрящешь
когда-нибудь от всех вдали,
в каком-то замке или доме,
на облаках, среди светил,
где никого не будет, кроме
тех, кто всегда тебя любил.
