Вдруг

Первый снег прошуршал, словно ангелов белая стая,

и на чёрной земле, не остывшей от лета, растаял…

Кое-где на траве порыжевшей их перья белеют —

мне так жаль, что из них одного, но живого, не склеить!

 

Я тоскую о нём, белокрылом, и жду вечерами,

он, должно быть, шептал что-то важное очень вчера мне…

Только мокнет газон, топчет осень травинок замшелость.

Я сижу у окна в тишине — вдруг услышу тот шелест…