Почему мы не летаем как слоны?

Из металла, хлама кучи,

Некто смастерил слона,

Вышел сильный и могучий,

Вот он, виден из окна.

 

Слон стоит на постаменте,

И шарнирами скрипит,

Ждет цветов, аплодисментов,

Клянчить – гордость не велит.

 

Вскоре осень накатила,

Всё дожди, дожди, дожди,

И простуда прихватила,

Ржа – куда ни погляди…

 

С грустью слон взирает в небо,

Облака там, облака:

Зайчик, волк, лиса и зебра,

Два цыпленка табака…

 

Тучка проплывает тихо,

Забурлила в трубах кровь:

Ух, красавица-слониха,

Хобот, уши, ноги, бровь!

 

- Стой, прелестница! Хэллоу!

Ты откуда и куда?

Что молчишь, тебя не стою?

А не слишком ты горда?

 

- Друг желанный, друг железный,

Ты пригож и очень мил,

Но ваш климат не полезный,

Полетим на теплый Нил!

 

И все дальше уплывает,

Помахав ему хвостом,

Что же делать, слон не знает,

Как оставить отчий дом?

 

Без любви он разве сможет?

Всё, сейчас иль никогда!

Задрожал, очнулся, ожил,

Заискрились провода.

 

Хоботом взмахнул, ушами -

К чёрту притяженье тел!

Раз, еще толчок ногами –

Слон к любимой полетел!

 

Иллюстрация: рисунок автора