Те, кому мы посвящаем стихи

Д. В.

 

Самое грустное, что те, кому мы посвящаем свои стихи,

Никогда, к сожалению, их не прочитают.

Ты лежишь и думаешь по ночам: "Господи, за какие грехи

Мне даны эти чувства, эта боль тупая?"

 

Ты лежишь полночи — и сна ни в одном глазу,

Только шепчешь тихо: "Боже, дай, наконец, избавления!"

Как, в конце-то концов, усмирить в душе́ эту грозу?

И рождается ворох строк... Словно в них спасение.

 

Ты включаешь свет, достаёшь видавшие виды свою тетрадь,

И, рифмуя чувства и боль, просидишь над ней весь остаток ночи.

Утром выложишь в сеть, будут люди другие твой стих читать.

Только жаль, что не прочитает тот, о ком эти строчки.

 

05.08-11.11.21