Без двенадцати утро

Без двенадцати утро.

Красная линия трещит аппаратом кассовым.

Верхние этажи набухают зрачками, телами и фонами.

Шарк, чирк и хлюп.

В бусах авто – мыслящий тремор желе,

очки, футляры и капсулы

одинов, ронинов, патриотов, голи и алок.

Заморские птички. Люд.

 

Суммы, сума сходящих с ума попалатно

и гаджет-отдельно взятых.

«Anno Domini в Доминикане» –

«О! Айм йохана баден, томас каро рональ…».

«Ко мне мой старый друг не ходит» –

«Посмотри, у кого в друзьях ты».

«Мне нравится, что Вы больны не мной» –

«Всегда быть в маске – судьба…». А жаль.

 

…На завтрак – море.

Песочная карамель, сохатые скалы и чайки на блюдцах.

Панское шам: гребешок, ното-тени, кунь-о

(лицензия от Омара Лангуста).

Час, кто ты?

Частоты высоких тонов пустынного ветра рыдают, смеются:

истерика времени.

Стаканная буря, вода между пальцев.

Холодно. Пусто.

 

Но отрада живёт, и терем её высок –

ничто не меняется будто.

В горнице арендованной – чисто, светло и уютно. Факт.

Видишь? Я молча несу ведро.

В самовар заливается утро.

Без двенадцати утро.

 

Когда побеждает строфа.