Боль ностальгии
Мы уезжаем так скоро.
Может быть, навсегда.
Тусклый желток светофора.
Падающая звезда.
Жалобный вскрик электрички.
Ветра приглушенный свист.
Падает по привычке
жёлтый измученный лист.
Всё, что мне снилось когда-то,
в общем-то, и сбылось.
Сколько найду я каратов
в банке дырявой насквозь?
Сколько шагов до порога
в доме - теперь не моём?
Так же темно и убого
в комнате с тусклым окном...
Родина - мнимое чувство.
Рвусь между этой и той.
Флёр ностальгии - искусство.
Боль - вот что это такое.
