ТЕРИЙОКИ

я оставляю позади стихи.

к ним времена и критики глухи,

писать стихи — легко и одиноко.

что проще, чем, пока душа жива,

соединять послушные слова,

плывя по воле вечного потока?

 

и если лодка под тобой легка,

и за строкой свивается строка,

а мысли неподвижно-молчаливы,

то всё равно одна свербит висок:

ты от людей мучительно далёк,

как маяки на островах залива.

 

вода груба, небес белёса бязь,

и кроны сосен, зелено клубясь,

легко качаясь в серой колыбели

глубоких облаков, глядят вперёд,

где виден остров, где волна поёт

без воли, без границы и без цели.

 

там где-то — пароходы, города,

и полон мир заботы и труда.

там поезда несут слепых и спящих

в разверзшуюся пропасть тишины,

и все стихи на свете не слышны:

их шелесты — как посвисты шипящих

под грохот рельс и гулкий шум волны.

 

…

 

а вечерами — тьма, кругом — огни,

так проживи — и вновь похорони

отзывчивое время. пусть закаты

смываемы безбрежностью ночной —

ты правишь миром. так же правил Ной

ковчегом, что вода несла куда-то.

 

куда же? но на то ведь и вода —

влачить живых неведомо куда,

не позволяя знать, на кой всё это.

а ты сидишь на берегу один,

и только хочешь — жив и невредим —

дождаться ночи, а за ней — рассвета.

9-11.10.2021