На Белую Гвардию.

Россия и ныне стоит на костях
Своих же людей погребенных.
И видит она до сих пор в страшных снах
Обрывки их жизней нетленных.
Кровавый она видит пепел войны,
Избранницы Смерти жестокой.
И вспоминает Россия часы
Гражданской войны недалекой.
Как можно, спасая, за честь умереть,
Когда в стране бродит разруха?!
Как можно историю разом стереть,
Вдовесок поставив разлуку?!
Скажите России, что все это-сон,
Что не было битвы двух братьев!
Но снова встает восемнадцатый год
Пожарищем русских усадеб.
За что же деретесь вы, красная кровь?1
За что правосудие пало?!
Вы запрещаете веру, любовь,
А сами не злые нимало!
Кто растолкует вам весь этот вздор,
Коль связан язык у народа?!
О нет, с Сатаной уж скреплен договор,
И не избежать приговора!
Убили своих, не подумав сперва,
И горя людского не видя.
Вот тут и спустилась над Родиной мгла,
Россия - в жестокой обиде.
И плачет земля миллионом дождей
Над твердью незримой небесной:
Там тысячи душ ее милых детей
Сыскали для гвардии место.
Когда-нибудь это, конечно, пройдет,
Кровь в землю уходит с годами.
Но крепко стоит восемнадцатый год
Людей своих русских костями.