Она любила красное вино
Игорь Конев
Она любила красное вино,
И сигареты с запахом ванили,
Смотрела только старое кино,
И обожала скрипку Паганини.
Она привыкла поздно засыпать,
И полюбила запертые двери,
И научилась никого не ждать,
И в домового перестала верить.
Слыла высокомерной недотрогой,
Ну право же, кому какое дело,
Ведь не просила ничего у Бога,
А может и молиться не умела.
Она была нездешней, непохожей,
Быть может и за это не любили,
Но вечерами , в старенькой прихожей,
Снимала запылившиеся крылья...
Ещё ей нравилось летать во сне.
Во снах летать, ведь это не работа.
Хотела быть с загаром по весне,
Солярий не помог, ни слез, ни пота...
Да! Бледность, так привычна для неё...
И крылья - на работе окрыляют.
А скрипка, между дел всегда поёт.
Но кто поверит ей, что так бывает?
