Но был ли он, и было ль лето...
Аудиозапись
Поэту выпала печаль,
А жизни падает разлука;
Заладив песню нудно, мука,
Тихонько гладит по плечам.
И пробуждение несёт,
Неловко, да и... безуспешно,
С наивностью, почти потешной,
За миг свой, неподъёмный счёт.
Чтобы молил он по ночам,
Совсем о не первостепенном,
Зарывшись в хлам уединенно,
В нём не найдя к себе ключа.
Поэзия, ты радости поток!
Из боли, грусти, удивленья,
И слов немного, без сомненья –
Вот поэтической судьбы исток!
Когда поэт проходит через луг,
То он становится пророком,
А мудрецом, когда тот самый луг,
Пройдет ученый ненароком.
Нет дружбы с правдой страшных слов,
Когда нет родинки поэта,
И поэтических секретов.
То не понять тогда основ
И не просилась точка б здесь,
А увлекало б продолженье
Почти невидимыми скольженьем,
Туда, где ясный смысл есть.
Лишь от резины чёрный след…
Но был ли он, и было ль лето?
И пульс... ещё… в груди поэта,
И пустота, вонзив стилет...
***
Поэты лгут приятной ложью…
К полезной правде – вот их цель.
Хотя стихи писать несложно,
Поэтом трудно стать, поверь!
Не ритмы слов, как погремушек,
Но дух и горизонта ширь,
И ясный взор, уменье слушать:
Поэзия – наш поводырь!
Поэт страдает, жжет других, сгорает,
И в этом суть, и горькая стезя,
При этом греет нас, и освещает,
И не любить его никак нельзя!
