В старом парке, плывущем сквозь осени сон...
В старом парке, плывущем сквозь осени сон,
Загрустила листва и кружится, и тает...
Всё в молочном тумане. Потеряны в нём
Голоса, времена, имена, расстоянья.
И как будто фигура в туманной дали,
Среди палой листвы в стороне от аллеи,
Возвышается старый колодец, где ты
Утонула когда-то по местным поверьям.
Говорят, каждый год колдовские круги
Будто чертит рука рядом с этим колодцем.
Словно в замершем танце белеют они,
Словно образ луны или, может быть, солнца...
Говорят, если летние ночи теплы,
Светлячки, точно свечи, горящие в храме,
Приплывают баюкать колодец средь тьмы,
Словно в воду упавшие звёзды мерцая...
Но сейчас лишь туман, что глотает шаги.
Как венки на ветвях опустевшие гнёзда.
Даже крики ворон, словно с той стороны,
Долетают с трудом через стынущий воздух.
Скоро выпадет снег и укроет печаль,
Белоснежно-алмазной своей тишиною.
Пусть горит в темноте у колодца свеча,
Трепеща, словно тронута чьей-то душою...
