Лето - моё...

Бывает так, что стихи пишутся...

Так, сами по себе...

Ну пишутся и пишутся, хорошо...

А что в них?..

Я.

А кто я там?

Сам.

Какой?

Разный.

Иногда заразный,

как вирус оспы,

печально опасный,

грязный...

Или как ангел с небес,

который исчез

в твоих глазах

сразу как влез,

в трусах...

Он

время лечит,

не оно его, а он

гладит его лютые плечи,

лижет огонь...

Я,

немой, как зомби,

в суррогате иллюзий, доктрин,

сумасшедших идей и мужчин,

без причин

становлюсь допотопным приматом,

изгоем для равных,

дешёвым породием главных...

Молотком перемирий я жил...

Белым островом прятался...

Миражи обходил стороной...

Примяукался,

снякался,

не тужил...

Багровыми ливнями жил...

С тобою на равных, лякался...

Чёрт!..

Вспомнишь - он придёт,

приносит расчёт

точно,

орудует смачно,

сочно...

Буду лучше вспоминать имя любимой...

Всуе вспоминать - тоска,

пригоршнями земли серой,

сырой...

Буду вспоминать в смуту,

когда буду

голый,

босой...

Что дальше?

Огнями фальши приходит гной.

Куда прятаться от него весной?

Весной подальше…

А летом,

под светом,

луны,

с пистолетом стены,

пригвоздённым штиблетом

к раме окна

с чувством вины

к близости дна

океана?

Уходим дальше.

Идём по прямой.

Звонками во мне утро

встаёт по утрам,

мается вечерами,

тянется днями

к получке

резиной,

и иногда

поговорить с друзьями наступит случай,

с бензином...

Рядом невнятно бродят

голодные псы до сплетен

и крови,

вампиры уродливых скал…

Не ешьте!

Стойте!

Я искал

всего лишь родные брови

среди лекал...

Вижу оскал...

Войте!

Четверостишиями лето проходит.

Июль уже жрёт бельё...

Тридцать два лета

лето –

моё...

 

2011