Шёпот Ангела.

ПРИСЯДЬ, МОЙ АНГЕЛ

Galatheya (БУЛГАКОВА)

 

Присядь, мой Ангел. Посиди со мной.

Вот здесь на краешке. А хочешь, в кресле...

Я взрослая давно, а ты, как в детстве,

такой же светлый, молодой,

нимб не тускнет золотой

и светит ярко.

 

А у меня "подарком"

белёсая нарисовалась прядь

откуда-то, совсем некстати.

Судьбу разуверять

бессмысленно - её симпатий

не разгадать!

 

Вот ты, скажи, зачем так быстро осень кáтит?

Так хочется ей крикнуть: - Хватит,

не балерина из бумаги я,

видать, из олова солдатик!

Да, да, - издержки бытия...

Хотя,

солдат ведь тоже пострадал изрядно,

сражаясь за свою любовь,

полез в огонь

за куколкой нарядной,

влип в неприятность.

Изъясняясь деликатно -

свой бравый облик потерял навечно, безвозвратно.

 

Да, Бог, с ним! Лучше расскажи,

какие брезжут миражи

на горизонте жизни...

Ты молчишь,

лишь улыбаешься натужно.

Я пред тобой открыта, безоружна

и не капризна вовсе.

 

Значит, осень...

Ты ничего не спросишь?

 

Ах, да... уже летишь? Так скоро. Есть дела.

Сегодня выходной - суббота!

Я понимаю, весь в заботах...

 

Тогда,

мой Ангел милый,

позволь, поправлю пёрышко у левого крыла,

что неудачно заломилось,

где сердце бьётся торопливо.

 

Ты утверждаешь, осень будет тёплой,

хоть льёт без устали холодный дождь.

Природа кажется поблёклой,

сорóк немолкнущий галдёж...

 

Как хорошо, что повидались! Вновь,

когда ты прилетишь?

 

Цветут шикарно розы,

как в гéрдином саду на черепичной крыше.

А помнишь, по весне мимозу -

лимонный цвет для глаз и для души бальзам?

 

Как будешь улетать, увидишь

розы

сам...

 

Не буду слёзы лить под стать дождю,

спонтанно напишу этюд

какой-нибудь метаморфозный.

 

Конечно, Ангел, я тебя дождусь.

Но почему-то грусть ползёт морозом...