Мелочь

Шёпот совести под осень гнётом падает на душу,

кто в юдоль земную сброшен, ощущает сердцем стужу

дней, где он записан гостем и пожизненно недужен,

где обид горячих россыпь вырывается наружу.

 

Боком ляжет цифра «восемь», отправляя в бесконечность

наши кличи, наши просьбы, нашу глупую беспечность,

клятвы, что мы произносим, маршируя бодро в вечность,

как грехи, на паперть бросим искупительную мелочь.

 

Как всегда, у неба просим лет весёлых, беспечальных,

но прощенья не испросим у обиженных речами,

кривотолками, что носим за досужими плечами…

И горюет с нами осень, словно требник поминальный…