Прикоснуться к смерти русской...
Я нашёл штык- нож в лесу
от винтовки нашей тульской,
взял вот молча и несу
прикасаясь к смерти русской...
Он в руках был человека
и оружием был зла,
грех не смыть ни в коем веке,
штык не создан для добра...
Сколько- же крови на нём?..
думал я смотря на сталь...
видел горе в клинке том
а в душе росла печаль...
Красных ?.. Белых?.. он колол,
или кулаков на пашне?..
может жизни резал в кровь
где- то в схватке рукопашной?..
А быть может он в конвое
верой- правдою служил?..
и Господ вёл на убои...
добивая тех кто жив...
Штык весь ржавчиной изъеден,
словно прокаженным был,
бросил я его немедля
и слезою окропил...
